Слабеет фальшь старинного напева,
Когда в него на полных скоростях
Врывается вполне живое древо
И мечет кровь в рябиновых кистях.
Рифмуясь с чем-то лёгким и бесстрастным,
Ну, с облаком осенним, например,
Оно кивает сердцу: все напрасно,
И здесь не примешь даже срочных мер.
И важно в мире быть не просто кем-то,
Не просто чем-то числиться, а жить,
Иначе можно лоб об это небо,
Об этот ствол прекрасный расшибить.