В. Фаерману
Мой милый друг, мы на раздолье,
Где правит смерть, горит листва.
В уходе от ничтожной воли
Хмельна порывом голова.
Наш путь далёк, и мгла кромешно
Объяла нас со всех сторон.
За новой жизнью, чудом вешним
Зовёт сакрально-чистый звон.
Зловещей мглы крепчает сила,
Нас принуждая повернуть
Обратно. И душа уныла,
Вцепляясь в невозвратный путь.
А осень смешивает краски,
Листва в палитре так ярка!
Кладёт каменья без опаски
Соблазна чёрная рука
Пред нами. Раненые стопы
Кровоточа'т. И боль, и страх.
Не мы открыли эти тропы –
Их проторили на кострах.
В ногах горящий лист багряный –
Святая кровь сожжённых тел.
Как несерьёзны наши раны,
Ведь путь дальнейший – стыл и бел.
Что ждёт нас за пустым раздольем?
Что за тоской осенних душ?
К чему мы гордость держим, холим
В смертельном отраженьи луж?
Мой милый брат, как стопы ноют
От свежей россыпи камней!
Идём за жизнью, за весною,
За благодатью вечных дней.
15. X.2008