«Город. Кишенье людей и машин.
Трупные пятна земли.
Время не терпит.
Пространства аршин.
Счастье рядится в рубли…»
Так говорит молодой мизантроп
где-то в коробке моей.
Небо линяет. Колотит озноб
ветви нагих тополей.
Этой порой в городской суете
встретишь отчаянный взгляд –
место не то, да и люди не те
и не о том говорят!..
Скользкие, быстрые, точно угри,
катятся дни в водосток…
«Остановись на мгновенье, замри:
стань как опавший листок.
Ветер и треплет его, и несёт:
он бессловесен и мал
что с ним случится – едва ли не всё –
ветер уже предсказал…»
Так утешает меня фаталист
где-то в подкорке гнездясь…
Там, где упал приснопамятный лист,
будто бы рота прошлась…
Дождик докучный весь день моросит,
нет чтобы передохнуть…
Только под вечер, продолжив транзит,
Тучи пускаются в путь.
Сумрак холодный над нами простёрт.
Что там мерцает средь луж?
Осень моя разжигает костёр
для неприкаянных душ…