Сухие листья неживые, но жившие когда-то, словно из папье-маше,
И капли стройные тугие дождевые, как пульс в крови, давленье в голове.
Все утром по-морозцу, будто в бутафоре, чуть тронешь, захрустит и опадет,
И в этой сказке тайна в душу входит, и томными оттенками цветет.