В самшитовых рощах время остановилось,
Ветер плакал: «жимолость, жалость, милость...»
Виноградари закрывали на зиму лозы,
Не тогда ли пришли в наши края морозы?
Не тогда ли закат, предвосхитив прощанье,
Дать не позволил ни клятвы, ни обещанья?..
«Моя» Франция – только в чужих рассказах,
В глупых фильмах из детства, нелепых фразах
Из зелёной книжечки устоявшихся выражений
На других языках, и поля боевых сражений
Ежедневных моих гораздо ближе к Китаю:
«А, ну ладно, давай, пока...» – гудками тает...
«Моя» Франция – только в заветных мыслях,
В круасановых рощах, в чувственных самых высях,
И в картинках стихов незабвенного Аполлинера,
Где фонтаны из строк, и в чудо живая вера.
Я когда-нибудь буду гостем парижских улиц,
Я не верю, что мы навсегда, навсегда разминулись.
----------P.S. За вдохновение спасибо Янке Ли.