Ты знаешь сам, сколь много статуй в парке,
Все словно опись прожитым годам.
Меня одну, стоящую во мраке,
Ты не найдёшь, блуждая по следам.
Не унывай! Ты мне всего дороже,
И хартия моя не тяжела.
В моей руке, открытой осторожно,
Ты не найдёшь ни Лиры, ни весла.
Ты знаешь сам, что я не дочь Харона.
Не по душе мне старца перевоз.
Любовницей красавца Аполлона
Зачем мне быть? И так довольно слёз!
Я изменилась, стала некрасивой.
Не досягну лобзанием до щёк.
Прими из рук моих, хоть через силу,
Лишь вереска цветущего пучок.
Тебе к лицу пунцовый твой румянец.
Не побегу и не окликну, верь!
Ты в этих дебрях - словно иностранец,
А я - к земле привившаяся ветвь.