Ветер взлохматит космы заката.
Трепетными кронами
ответят на зов времени
свечи берёз.
Ночью плакал дождь...
Ну не могла же я
все эти лужи
нареветь сама?
Немолодой художник
смешивает краски
прямо у горизонта,
и они стекают с палитры
на холодеющий лес вдалеке.
Воздух свеж. Я вздыхаю
и не могу принять
этой порой последнего вальса
кружащихся листьев,
что больше не услышу
давней Шопеновской скрипки,
печали которой
когда-то лишь улыбалась...
19.10.2008 11:45