Пишу.
Непрерывно, нечетко, вразброс,
Взатяг между строк,
Без финала.
Не жду,
Что когда-то появится спрос.
Не мой срок.
Для гения – мало.
Вплетаюсь в бессмыслицу белых ночей
Печальным воздушным змеем
Но встреча за встречей, не сложим мечей
Мы редко храним, что имеем.
И вновь по канату, по хрупкому льду,
По кромке замерзшего марта
Держа равновесие, молча иду
«Как жизнь?» - «Как всегда, стандартно»
Распухшими пальцами грею виски
Спешу не упасть, так споткнуться
Все больше и больше сжимают тиски
Мне, видно, уже не очнуться.
Но я для тебя не стану, похоже,
Последним оплотом надежды
И осень не хочет, а лето не может
Встать когда-либо между.