Творец, позволишь ли ты мне
Узнать, за что в моей стране
Живёт не человек, а гриб?
Который ко всему привык:
К дождям невзгод, и палке грибника,
Что не сорвал его из жалости, пока.
Он терпит грязь, и вонь, и суету.
Мгновенья счастья ловит на лету,
Как солнца блик, упавший сквозь листву.
Я знаю, что сама живу,
Довольствуясь крупицами надежд.
Прикрывшись тенью вычурных одежд
Как гриб - уже истлевшею листвой.
И снова - как на плаху головой...
Назвался груздем, так теперь молчи!
Отчаянье…
И в пламени свечи
Сгорают все "зачем?", "за что?", "когда?".
Ответа нет. Не будет никогда…