Вот, наконец, берусь писать неторопливо.
В сторонку ерничанье, стеб и перифраз.
Вам «скелетоны» в Могилев как раз,
Бегите, солнца свет палит - меня закоротило.
Остановилось солнце твердо надо мной,
Жжет днем и ночью, чертово светило:
Не спи, пиши, твори стихи, дурило.
Гляжу: так это лампа прямо над башкой.
Вот так, без стеба не могу создать и строчки…
А счастье было ведь так близко под рукой!
Вертайтесь, скелетоны, как домой,
Я ручку сгрызла всю и скомкала листочки.
Пойдем рядами дружными пить кровь
Поэтов томных и поэтиц нежных,
Тварений этих плотью незалежных,
Поющих про разлуку и любовь.
Нам счастья в слове нет, и нет собрата
С протянутой к нам полною рукой.
Погоним их гурьбой на кровопой.
Вины в нас нет - во всем природа виновата.
Нам творчество милей, когда бурлит кровища,
Когда кишки подводит нам покой,
Когда в разгоне все, что дышит под рукой-
Вот это ляпота кипит, вот это стихопища.
Скелетоны вернулись - меня закоротило:
Бумагу принесли, и в ручке есть чернила!