Нас позовут когда-нибудь
к себе дымы родных костров,
и мы покинем млечный путь
неловких фраз и робких строф.
Придёт пора считать года,
нас по теченью повлечёт,
устанем мы, и жизнь тогда
предъявит нам особый счёт.
Кто-то раскается, кто-то поделится,
кто-то вернётся ни с чем, знаю я.
Всё позабудется, всё перемелется,
всё возвратится «на крУги своя».
Перегорев и откружив,
придём мы в сны свои. Ну что ж,
пусть будет сниться запах ржи
тому, кто знал, как пахнет рожь.
Пусть вьётся дым, лицо смугля,
родных костров, и пусть недуг
излечит наш теплом земля,
пусть нас простят за то, что вдруг
Кто-то раскается, кто-то поделится,
кто-то вернётся ни с чем. Пусть простят.
Всё позабудется, всё перемелется…
и повторится, мгновенье спустя.