Миф о кофе...
Горчит? Не сладко?
И об этом никто не спросит.
Все с восьми утра по порядку
В високосную эту осень.
Вот и не с кем стало прощаться,
Перед зеркалом,
У порога.
Телефон впопыхах,
На счастье -
В омут сумочки цвета строгого.
И греметь ключами от тайны...
Листопад, но, скорее, вьюжит.
Вроде вольно, а все же странно.
Я наряжена –
сгинул суженый.