Грозовой Перевал:
Сезон дождей, я вспомню эти дни,
Чужой мне город, твой любимый Питер,
Аэропорт… «Нет, больше не звони,
Иначе выйдет сказка о корыте…»
Меняются былые времена,
Романы с «одноклассниками» (дети!),
Все началось, конечно же, с письма,
И фотографий, где-то в интернете.
Лишенные обычных голосов,
Мы обоюдно вроде бы играли,
Не чаяли строительства мостов,
Через Неву застывшую в печали.
Когда и как? Ни ты - ни я, сейчас
Уже не помним точку перехода,
Но мы заговорили вдруг о «нас»,
Вот так и начиналась непогода!
Я помню взрыв, как рухнул монолит,
Зачем господь придумал самолеты,
Чужой мне город должен быть забыт,
Что б не звало опять в аэропорты.
Сезон дождей, опять же листопад,
Я разучился думать о великом,
Я знаю, что никто не виноват……
А вот и журавли, куда-то, с криком.
Ирбис Руа:
Скупится нынче осень на дожди…
Ветра порывисто ласкают самолеты…
Прощаются. «…Секунду подожди…».
Осталось недосказанное что-то.
Мой город юн, а твой древнее Вед…
Антициклон твой тянется на запад.
А мой циклон и не считал побед
Над теми, кто в его порывах падал…
Аэропорт – портал семи ветров.
Алтарь устал от жертвоприношений,
Запасники его полны даров
Прощаний, но надежд и продолжений.
Там взлетная, как скатерть, полоса…
Дорогой гладкой пала как-то ночью.
Нам строчки заменяли голоса…
И потому важнее тембра почерк…
Но, ничего не бросив на алтарь,
Не будем ждать активности портала.
Судьба, она – талантливый крамарь,
Наперсток чувств за «дорого» продала.
И ты, храня актерский гардероб,
Репертуар свой старый не меняешь.
Меняя лишь партнерш, не помнить чтоб
Предательство запавших в душу клавиш.
Читаю за «романом» я «роман»
Стремительно так – по диагонали,
И в каждой строчке я ищу изъян,
Который лишь в тебе я отмечала…
«Сезон дождей»…Он нынче без дождей.
И листьев уже нет для листопада…
Романы. Роли. Ангел. Бог. Злодей.
«Секунду подожди…Нет…Нет! Не надо…»