Сон

               


Ночь.
Чистый белый лист.
Хочу руками прикоснуться. Не решаюсь.
Он холоден.
Края его так бритвенно остры.
Пишу глазами я невидимые строчки.
Так много слов, что можно задохнуться,
но я дышу, а строчки тают снегом,
стекают, на бумаге не рождаясь.
Я молча плачу.
Молюсь, чтоб пробудившись, не вспомнить
этот сон.
Рассвет.

(Спасибо Светлане Тимаковой)