У памяти есть своя долгая странная жизнь.
Она незаметна, но чуть всколыхнешь – и на волю.
Не спрячешь ее за замками, как с ней не борись.
Быть может, мы память зовем по привычке – любовью?
Быть может, она виновата во многих грехах?
Быть может, мы ей благодарны должны быть за силу?
И это она называется именем – страх,
Который я часто ночами умолкнуть просила?
И память, быть может, и есть тот секрет бытия,
Бессмертия ключ, тот, которого стоит добиться?
И может быть, это она есть Верховный судья,
Который несет приговор, не взирая на лица?