Утром я кинулся, словно на выстрел.
Ушла...
Исчезло лето, надежды, листья,
душа.
Казалось бы, всё-таки надо привыкнуть
к тому,
что счастью не стоит ни "тыкать", ни "выкать".
Ему
надо молиться, надо дивиться.
Терпеть...
Оно - на две трети зверушка и птица
на треть.
Оно убежит, улетит, отхлопочет
с тобой.
В клетке уже оставаться не хочет
любовь.
Вырвется, выпорхнет, отряхнется
и в путь.
«Помни, что будет. Что было - смеётся, -
забудь…»
И ни привычка, ни опыт, ни возраст
ему не указ.
«Поздно», – оно улыбнётся и слёзы
из глаз.