Я критиков хочу спросить,
Зачем такими злыми быть?
Зачем во всем стихи винить,
И бедного поэта бить.
И говорить, что все не так,
Что за стихи не дам пятак.
И я не дам, но для души,
Они моей так хороши!
Не в рифме суть, пусть смысл мал.
Пришёл с работы, так устал.
Сел за стихи душей открыт.
И написал, как всё болит.
Как мир постыл, как был любим.
Как у соседа умер сын,
Как на работу опоздал.
Как мой начальник наорал.
О том, что в жизни я люблю.
О том, что денег накоплю.
Про интересы, про войну.
Про то, как я писать люблю.
Пройдет часок, а может три.
И снова я свечусь, смотри!
И среди всякой ерунды.
Один мой стих, утрёт носы.
Тем, кто меня не мог понять.
Тем, кто хотел на всё плевать.
Тем, кто не дал один пятак.
Кричал, что я пишу не так.
Плевал в меня, в мои стихи.
И говорил: - Стихи плохи!
Но всё настал и мой момент.
Я получил ангажемент.
И критик, что меня хулил.
При всех автограф мой просил.
Не суть, что я его простил.
Не суть, что он меня хулил.
Суть в том, что я хотел писать.
А кто-то это стал читать.
Один не понял ни беда!
Пиши поэт свои слова.
Пиши, про душу, про любовь.
Про то, что в жилах стынет кровь.
Пиши, про мат пиши, про скорбь.
Пиши, про тещу, про свекровь.
Пиши не слушай никого.
А для меня, всего одно.
Поставь рецензию внизу.
Не уходи, пустив, слезу.