В этом городе рыжем октябрьском, здесь,
Всё, что людям угодно, наверное, есть:
Магазины, дороги, проспекты, дома,
Лабиринты из улиц, проулочков тьма.
Есть маршрутки-жучки, уносящие вас
Рано утром и в поздний безрадостный час –
По делам, по бульварам куда-то к теплу.
Вы носами прижмётесь безмолвно к стеклу
И глядите на осень, оградок ажур,
На столичную грязь, на её же гламур,
На ободранных спившихся страшных бродяг,
На унылые стаи голодных собак…
В этом городе жизнь бьёт, конечно, ключом,
Для кого-то удары судьбы нипочём,
Ну а кто-то, проглочен толпою и смят,
Очутившись на дне, не вернётся назад…
В этом городе всё – кутерьма-круговерть,
Здесь /банально/ за жизнью последует смерть.
На погосте под прочной гранитной плитой
Вы однажды навек обретёте покой…
Всё казалось бы, просто, достаточно слов,
Только в городе этом помимо углов
И колодцев дворов из бездушных камней
Что-то главное – то, что всего вам нужней…
Может, голубь, пронзивший небесную высь,
Может, вид из окошка, поди – разберись,
Может, скверик, где вы целовались, когда
Полагали – пришли в этот мир навсегда…