Буквоедство мое, ты словесную патоку сеешь
на холмы и леса очарованных светом равнин,
а внезапно каленым железом над сердцем довлеешь,
выжигая искрой из души заревой паланкин.
Отчуждаюсь и далям, и сумрака чащи событиям,
и минорной, грохочущей поездом в ночь, тишине.
Вспоминая меня, будь к пейзажным мирам снисходительным,
а блуждающий в дебрях, горюй иногда обо мне.