А помнишь что было когда-то,
И это уже не вернёшь,
Домой возвращался поддатым,
Был снег, может град, может дождь.
Не важно уже то что было,
Сказать не могу да иль нет,
Всё это наверно забыл я,
И быть может всё это бред.
Бред сивой и синей кобылы
Которая помнит ещё
О том что когда всё вот было,
Ну а теперь вот прошло.
Друзья может помнят, подруги,
Но им по идее насрать,
А ты вспоминаешь об этом,
Хотя и тебе наплевать.
Былого уже не вернуть,
Ты строишь своей жизни планы,
И твой продолжаеться путь,
Рисуешь сидишь пентаграммы.
И вновь возрождаешься ты,
Ну а потом умираешь,
И на могилке цветы,
Страдаешь, теряешь, страдаешь.
И ищещь во всём этом смысл,
Но нефига не находишь,
В башке твоей снопы искр,
А ты зачем-то всё бродишь.
Становишься лучше иль хуже
И катишься в пропасть зачем,
Тебя эта жизнь отутюжит,
В итоге сам станешь никем.
Возьмёш своё бренное тело,
На кладбище ты с ним пойдешь,
Что делать раз жизнь надоела,
И что-то ведь в ней не вернёшь.
И не вернуть тех минут,
Когда счастливым ты был,
Себя навряд ли обманешь,
Тебя вот кто-то забыл.
И не звонит этот кто-то,
А даже если звонит,
Уже не то всё, чего-то
Тебе он не говорит.
А может быть только казалось,
Придумал себе что-нибудь,
Мне ничего не осталось
Как вновь себя обмануть.