А душа моя вчера умерла.
Занавешены теперь зеркала.
Света нет нигде. Зола. Всё дотла.
А осколки – до песка из стекла.
А ещё контрольный выстрел – в упор.
Вдруг не справились огонь и топор.
Беспощаден и жесток приговор.
Только нет у меня сил на укор.
Говоришь, что раз рубить – то сплеча.
Только надо ли рубить – сгоряча?
Вдруг ошибка, вдруг пустяк – невзначай?
Догорает у портрета свеча...