Она желала мыла и махорки,
Была охочей до любой уборки.
Но разве хоть кого-то волновало,
Как жить своей судьбой она мечтала
Да разве может жить поэт в законе?
Если не кормится, конечно, он при троне.
Все бродит по земле он как собака,
Нет выхода ему из того мрака.
Что делать, если нет пути иного:
Успешного, достойного, родного?
Летай, покуда можешь, Божья птаха,
Уж близок час, когда взойдешь на плаху.