***
Ну, почему я не художник!
Я б рисовал весенний дождик,
И речку, и замшелый камень
Простыми точными мазками.
Пронзенную лучами рощу,
И королев, и дам попроще,
Прибой и горы на закате,
И как крестьянин тачку катит…
И как волна девчонку лижет…
И были б выставки в Париже.
И я с мольбертом в день осенний
Бродил бы где- нибудь по Сене.
Я б снял квартиру на Монмартре,
Пил кофе, размышлял о Сартре,
И тратил бы шальные франки
На ласки юной парижанки.
Я рисовал бы снег и ветер,
И как луна в окошко светит.
Писал бы темперой и маслом,
Но вдохновенье б вдруг угасло...
Однажды утром, после пьяни
Решив, что я не Модильяни,
Я пропил бы мольберт и краски,
И, как в плохой и страшной сказке,
Бездомным стал парижским нищим.
Я б голодал – духовной пищей
Нельзя насытить свое тело.
Лет десять так бы пролетело…
И я совсем больной и старый
Жил только бы пустою тарой.
В мороз, зимою утром рано
Нашли б меня потом ажаны
Окоченевшим на скамейке,
В потертой рваной кацавейке,
Или на стройке под забором.
И похоронен был бы споро,
Как неопознанный бродяга.
Зачем мне вся эта бодяга?!
Конец ужасно безнадежный…
Вот, почему я не художник!