трансляция мыслей на стену:
мотор,
поехали.
глухонемое,
черно-белое
и без фальши.
кто там куда вчера ушел за орехами?
у кого сегодня пропал неумытый мальчик?
по Фассбиндеру диалоги нече выкладывать
и движения рук уже мало для этой истины.
в этой мысли нет слов,
их не нужно туда подкладывать:
ты просто вглядись в искажение глаз немыслимое.
вот улица. дом. люди. собаки вот обязательно.
женщины по утрам так нелепы и призрачны.
и фонарь фонарщик не выключил.
рабочие запили.
завтра революция.
видишь?
мыслящие...
на завод толпа перед проходной сутулится -
как помнишь у Казана, где Брандо ещё миленький.
вот такие люди - они не живут на улицах,
их только в кино показывают,
таком густо красивеньком.
но завтра же мир разрушится...
девочка с мамой у лавочки
покупает себе такие любимые сладости.
кто из них знает сейчас,
что завтра они все удушатся,
а с балконов черти кричать в толпу будут гадости?
а ещё в трафаретах пропишут плебейские глупости
и кадрировать будут по собственному подстрочнику.
но это сейчас не важно: смотри на лопасти
улетающего на войну бомбардировщика.
Эйзенштейн, помнишь, говорил, что сценарий-это бутылка,
что это всего лишь стенограмма внутреннего порыва.
вот и смотри на стену: все транслируемое - без бирки,
это мысль человека на грани нервного срыва.
и плёнка не оборвётся: она бесконечна незримая.
а в ночь кирзовые сапоги выдают для распятия.
кто же вот это все разрешил, моя милая?
ответишь потом, дальше смотри - урок обязательный:
у человека была жизнь, жена, дочки, мать седенькая.
он ушёл на войну.
не вернулся.
они выжили.
они помнят о нем, но воспоминания их - реденькие,
потому что только одна на ноге лыжина.
и хлеба нет в доме.
а дочки выросли.
все красуются.
а мать им шьёт по ночам из своих платьица.
а потом они где-то с кем-то в арке милуются -
а мать дома сидит и тайком молится на распятьице.
а Бога в стране нет... как будто и не было Бога.
и её расстреляют следующим утром, поставив к стенке.
а дочки - они нарожают внуков, такая у них дорога.
и платьица их поизносятся, и сотрутся коленки.
и так будет из поколения в поколения,
а все потому, что он тогда не вернулся.
и разве кому-то нужно наше с тобой мнение
на вопрос - почему мир тогда перевернулся?
стоп машина.
дым сигаретный в комнате.
на стене остались абрисы века прошлого.
вот такое в мыслях - в моем питомнике
эмоционального, грубого и пошлого.
и если понравилось - приходи на сеанс завтра к вечеру.
я поставлю на примус чайник, достану варежки
тут холодно, не затопили ещё печи же.
потому... что топить нечем.
книги сожгли ещё в августе....