Поэты гибнут,
музы им не верят.
Не верят даже в то, что сами музы.
А что там верить?
Открываешь двери,
садишься …
вилку, нож
и ешь от пуза.
Не хочешь –
пей
на пробу силы духа
(стихи бывают схожими на вина).
Напьёшься –
слышно:
пролетела муха,
как тень от динозавра-исполина,
и видно, что поэты больше мнили,
тянули из себя любовь по нитке
растратой поэтических усилий
со скоростью подкованной улитки.
Одна она сегодня …
тихо, тихо.
Поэт погиб, но кто-то в бренном теле
(ей кажется) остался,
даже стихо
трепещется пока что еле-еле.
(окт.-нояб. 2008)