податься в скоморохи, взяв колпак?
малиной станут звона бубенцы,
а если вдруг случится что не так,
бормочешь: «черве! просто рцы»,
жуёшь шуршание газет, сдувая пыль,
с дорог прошедших стряхиваешь снег,
не очень вкусно пахнет ныне быль,
в нём стадным бодро скачет бег.
бег к финишу несбыточных надежд,
моля Всевышнего, но опускаешь руки вниз,
без образа бойца, лишь лик невежд,
без сил цепляться даже за карниз.
рождением подарено нам Всё!
глаза, и руки, даже две ноги...
со стоном молишь – где ещё МОЁ?
а сам втихую сушишь сапоги...
к зиме, что снегом выстилает путь,
давая рОздых летним вечерам,
такая раненая вечной ленью суть,
или опять гранённые сто грамм...
проснись! отринь, что есть мертвО!
с рассветом солнце обними душой,
пусть будешь всем чужим Ничто,
путь воина тебе положен, Гой!