Когда ты водишь мышкой по анкете,
Я чувствую неровности стола,
И предсталяю, что на белом свете,
Имеется душа, что поняла,
Что я сижу одна в пустой кватрире,
Жду нежных слов журчащий ручеек,
Пусть не десяток, может три-четыре,
И вам, наверно, это невдомек...
Я мысленно давно уже с тобою,
Но как же мне понять твои слова,
Когда они прерывистой гурьбою
Летят. Разболелась голова...
Пусть пару слов, но нежных и понятных,
Не нужно громких (уши берегу),
Но интересных, честных и занятных,
Так я скорей на встречу прибегу...
Ну, а пока сижу сама собою,
И только мышки вижу мелкий след,
И мысли попрощавшись с головою,
Летят, летят...Ответа так и нет...
(;`v;;)
`*.;.*;
;.•;;.•*;) ;.•*;)
(;.•; (;.•; (;.•;;`•