Куда бы я не бросил взгляд усталый –
кругом шедевры. Их творцы
тебе кричат «потрогать дай сосцы!».
Ты не даёшь, и множатся завалы
творений: проза и столбцы.
Одни хотят прославиться, другие -
хотят припасть к твоим сосцам.
Что выбрать мне пока не знаю сам,
но думаю об этом. Так нагие
приглядываются к трусам,
какие предпочесть, чтоб были впору.
Придвинься, дорогая, к монитору.
Я буду знать, что ты, читая это,
была немного ближе, чем всегда,
водила мышкою туда – сюда,
и по-домашнему была одета.
Сейчас октябрь, осень. Меньше солнца
через окошко вижу я.
Блестит асфальт как рыбья чешуя,
а ты читаешь письма незнакомца
и хочешь спать, душа моя.
Суровый край наш, видимо, не терпит
сентиментальности. Сама
природа здесь, и в городах дома,
я замечал, предпочитают терпкий
расчёт холодного ума,
и даже птицы от любви украдкой,
стесняясь увеличивают кладку.
Горит экран. Читая эти строчки,
я верю в это, неизбежно ты
прочувствуешь всю нежность теплоты
от первых слов и до последней точки.