Пора домой, закрываю окна,
со сквозняком отправляю
письма на мыло.
Дыхание осени,
запотевшие стекла,
последнее танго,
но уже не в париже,
а где-то на задворках
большого театра,
но клоуны ближе -
может быть это цирк?
Но это уже завтра,
а сейчас час-пик.
А осени все неймется,
таскается с ветром,
где придется.
Не помню кто был смелее,
бонапарт или петр первый,
но деревья учтиво
склонились пред ветром.
Письмо на мыло
нагишом без конверта
сбежало, не дождавшись
последней строчки,
а в ней не слова,
а одни многоточки.......