Луна запуталась под утро в проводах.
Пыталась выбраться, да только безуспешно.
Я наблюдал за ней сквозь грязное стекло,
Но думал совершенно о другом.
Мне грезились нездешние края,
В которых, может быть…
О чём я, право?
Мне грезится всегда одно и то же,
Опять какие-то нездешние края.
А тут луна. В железных проводах.
Давно висит и выбраться не может.
Как всё-таки наш мир несовершенен!
Мы думаем о том, о чём не надо,
И смотрим не на то, на что должны.
Луна. Такая круглая, как мяч.
Она, конечно, не причём, но без неё
Мистически окрашенные мысли
Равны нулю, к чему не прислони.
Мы тоже все давно равны нулю,
С рождения ещё, но только в том
Самим себе признаться не умеем.
Мертвы с рождения…
И в этом что-то есть.
И потому нам, умершим, нельзя
Жить так, как это могут лишь живые.
Наверное, обидно сознавать,
Насколько справедлива эта мысль?
Вот если бы луна в проёме окон
Совсем повесилась на голых проводах,
Она б дополнила чудесную картину
С восходом солнца – куча мертвецов
и мёртвая луна…