Все мы уходим, уходим по одному…
Что остается - лишь годы и годы…
Что же дарить, проклиная тюрьму и суму?
Как не болеть, проходя через мутные воды…
Как же идти по воде, если в небе увидят сполна:
Ноги, покрытые скверной коростой,
И как непросто нас встретит шальная война,
И как хмельная волна нас отмерит по росту.
Что же нам ждать, если жажда глотка - это страх,
Страх перед бурей в стакане, слова о капризе.
Просто живем и тоскуем в неснившихся снах,
Просто мечтаем о некой божественной визе…
Нам же, конечно, оставят еще по глотку,
Что там до вкуса, пропьешь эту блажь для контекста.
Годы идут, мы по водам идем - по катку.
И спотыкаемся в самом разгаре фиесты.
Что нам останется - праздник, не праздник, печаль…
Просто озноб и молитва, озноб перед Богом.
Все мы уходим - по одному, невзначай,
Случаем больно ступив на подбитую ногу.