Все мы по-разному пишем о вечном...
Я об одном, нерешеном вопросе:
«В небо взлетают поэты, конечно,
где ж пребывают творящие в прозе?»
Над облаками, с великими вместе,
ходят поэты, шествуют гордо.
Хлещут нектар в неположенном месте,
после – прозаикам гадят на головы…
Нравом, характером вовсе не ангелы,
в рай не попавшие, в ад – не пропущены,
бродят стадами, мешают архангелам,
рвут на венки себе райские кущи.
Дергают струны у лир ненастроенных,
ищут у Муз под подолом гармонию…
Вот и решил, до предела расстроенный,
Бог, наконец, прекратить какофонию…
Снова поэтов вернули на грешную,
в горе и в радости пьют они горькую,
граждане в морду дают им, конечно же,
чтоб они не были слишком уж гордыми…