Приходит вечер. Тишь кругом.
Теченье вод ласкает скалы.
От пирса веет холодком,
Клубком свернулся плющ усталый.
Темнеют склоны диких гор,
Густеет сумрак меж кустами,
Заката пламенный ковёр
Дрожит на ветках лоскутами.
Чернеет винограда плеть,
Стоят, как свечи, кипарисы...
Но южной ночи не согреть
Меня на одиноком мысе.
31 октября 2006