Мне так спокойно было в эти дни,
И сумрачно, и по-ноябрьски тихо:
Со мною в отпуске томилось моё лихо,
И были с ним мы в комнате одни.
Мелькала жизнь чужая на экране
Бессонного всемирного TV,
И как вода на кухне в неисправном кране,
Секунды капали без страсти и любви.
Нам было жаль убитых понарошку,
Но было много их, чтоб сильно сожалеть.
Кончалась осень за моим окошком,
Как излечимая, но долгая болезнь.
Не волновали нас вселенские проблемы,
Футбол немного, правда, волновал,
Хоть на футболках были и не те эмблемы,
Чтоб очень страстно я переживал.
Звонки по телефону редко досаждали,
И попадали часто «не туда»,
А тех звонков, что, может, мы и ждали,
Теперь услышать уж не доведётся никогда.
То дождь, то снег, то ветер, то безмолвье,
То день, то ночь, рассвет, как и закат,
Не отличались пестротой и новью
В цвета не попадающих заплат.
Минуты за минутой пролетали,
За днями дни – в безмолвии и лени.
Так я и лихо моё в отпуске устали,
Что трудно разогнуть колени,
Подняться вновь и обрести свободу,
Помчаться в неизведанные дали,
Не замечая ни огня, ни воду,
Ни медных труб с закалкой стали.