Есть на свете такие мгновения,
Звёзды так повернутся порой,
Что сбываются нам предречения
И приходит на землю герой.
Мы живём, иногда замечая,
Чаще всё же в своей скорлупе,
В думах также своих и в отчаянье,
Что не то всё, не так и не те…
И спешим, и бежим, и не видим мы,
Что сиянье вокруг от него.
На вопрос непростой: не провидец ли? -
Есть банальный ответ: что с того?
Что с того, что звезда воссияла?
Что с того, что явился герой?
Одного ли толпа осмеяла?
Крест ли первый парит над горой?
Суть не в том, что мы видим, предвидим,
Иль не видим порой ничего.
Суть не в том. Даже нами невидимый
Свет сияет… А что нам с того?
Не ищу на вопрос я ответа,
Я такой же, как все, слепой.
Только чувствую этого света
В душу льющийся ясный покой.