Разбегаются как тараканы дома.
Лоскуты площадей по колено в воде.
Их спугнула, наполнивши влагой, весна
И сырой ветер Балтики реет везде.
На колючках кустов мусор прожитых лет
И землей пахнет с крыши до самого дна.
Вечер. Жижа твердеет. И к полночи в ней
Отражается мутно немая луна.
Это что-то вдали – там, где спит горизонт.
На чернеющих кронах и пиках оград
Март с трудом растянул неба рваного зонт
В дырках звезд, что глядят, как коты из засад.
Это что-то, увы, не потрогать рукой.
Чуть прозрачней вода и сиреневей свет.
И в душе поднимается мутной рекой
Ожидание чуда, которого нет.
Этот привкус весны, как березовый сок –
Сердце бьется неровно и стынет висок.