Сиротливо опущены
плечи осени.
В воздухе – холод –
колючий и мятный.
Если в бледное небо
взгляд нечаянно бросить,
он уже не вернется
обратно.
В горле комом встает
молоко тумана.
Но, выпив его,
я расправлю крылья.
Сегодня я,
как это ни странно,
летать не боюсь –
впервые.