Она будет долго пускать в темноту
кольца сигаретного дыма.
И понимать,
что крыши,
крылья,
и кроваво-красные розы,
и поцелуи вслепую,
и снежинки на рукавицах,
что все это было –
вчера.
Она будет плакать.
Луна покажется плоской.
Вспомнятся строки –
его...
а может быть Бродского...
Да какая теперь разница...
А луна в небе дразнится,
строит рожицы....
И до дрожи не можется.
И кофе
мысли окрашивает в черный...
а он –
почти уже мертв...
и сам себе сделал венок из терна...
И пишет последние строки...
о чем? Да какая разница...
О том, что луна в небе дразнится,
строит рожицы...
и о том,
что до дрожи – не можется...