Дождик сочится сквозь мелкий дуршлаг
На березняк, на ивняк, на осинник…
Стынет природа и стынет душа
В сумерках ранних, густых и пустынных.
Мокрые листья срывая с ветвей
И устилая печалью дорогу,
Ветер разбился о клин журавлей
И заскулил, словно пёс у порога.
Что мне его заунывный скулёж –
Отзвук века повторяемой драмы?
Утро бинтами стерильных порош
Перебинтует осенние раны.
Солнечный луч, как стальная игла,
Кубиков пять оптимизма мне впрыснет,
Чтоб королева-зима не смогла
Вечным покоем отвадить от жизни.