Сколько б жизнь тебя ни била,
Твой конец один - могила.
Невысокий холм земли,
Все что для тебя смогли.
Даже если был поэтом,
И оценят это где-то,
Если даже был врачом,
Смерти это – нипочем.
Все мы в этом мире души,
Нас грехи безмерно сушат,
А потом она приходит,
Косит и с собой уводит.
И зачем тогда живем
В маленьком мирке своем?