Сижу, пишу какой-то бред.
Быть может, это и не бред,
Быть может, это солнца свет,
Что сложен блеском всех планет,
Быть может – уличный туман,
Что прикасается к губам,
Рождая мысли, буквы, крик,
Что в душу намертво проник.
Тот крик – других поэтов хор,
Иль судеб странный разговор…
Кто подобрал? Конечно, вор –
Он не пошёл на уговор.
И этим вором стала я,
Своим стихам сердца даря,
Вливая ненависть и душу,
Как ливень кропит горстку суши.
Я – вор, я в этом признаюсь,
Да, я украла ваши лица,
Чтоб им в стихи переродиться,
Чтоб в зеркале вам отразиться
И чтобы с миром с этим слиться.
Мэрлоу, 18.12.07