Пальцами памяти срываю предохранители с сердца.
Короткое, но замыкание. Открываю запретную дверцу.
В тишине. В темноте. В одиночестве.
Вспоминаю шепотом о пророчестве.
Снова душу себе по-живому рву…
Что ж. На завтра опять скрою.
На дрожащих руках дней минувших быль –
Артефактом древности. Смахиваю пыль.
Высока цена у экскурсии –
Инъекцией в кровь, не лекарством,
Яда эмульсией.
И надеждой, как скальпелем полосую по шрамам.
(Уж, давно заросли твои тропы ведущие к храму!).
Будто умерло сердце – препарирую…
Нет, всего лишь хронику оперирую.
Бестолковый хирург-самоучка пытается
Доказать «от обратного»… Не получается.
Сердце кровью в руках исходит.
Новую истерику хирург заводит.
Все науки попраны, проржавели скальпели.
Что же замолчало ты? Лучше бы уж плакало!
И лишь только грим подвластен дуралею…
«Им-то и замажу раны. Как сумею».
Дверцу потаенную захлопну на замок –
Все! Живите дальше. Сделал все. Что смог.