Е.В.
Четверть века спустя мы достигли всего, чего хотели.
Зима. Раннее утро. Идет пушистый снег. Окна трехэтажного каменного дома, окруженного высокой чугунной оградой, золотятся в редеющих сумерках теплым светом. Мы стоим на крыльце и смотрим, как по саду меж кустов вишни бродят иссера-белые лошади. Они пасутся на заснеженном газоне. Берут губами снег. Неслышно ступают по сугробам.
На спинах у лошадей – сложенные крылья.
Снег плавно опускается с небес на землю, околдовывая нас своим покачивающимся движением. Он повсюду: на глянцевых ветвях, на наших волосах и пальто, на гриве каменного льва, дремлющего у крыльца.
Нам хорошо. Нет ничего, кроме нас, этого дома и сада. Не говоря уж о времени, которое придумала смерть, чтобы получить право на существование. Это время остановили строки, что, покачиваясь, падали в наши души…
Снег идет и идет. Он легок и прохладен. Он чист.
Больше ничего и не нужно.