Соткан дождь из призрачных мелодий,
я одна их слышу, видит Бог.
Что же ты, как прежде, не приходишь?
Что же ты зажался в уголок?
Что же ты, как шуганная птица?
Холостым стреляла, не в упор...
Я ловлю мелодию ресница-ми-минор...
Нам ли выбирать, где отогреться?
Я боюсь не меньше твоего
из-за ливня не расслышать сердца,
что шифрует зубчатой кривой
музыку горячих одиночеств,
отзвуки холодной высоты,
ритмы, что как будто ненарочиты-ты-ты...
Наше время умывает окна
пожелтевших к осени домов.
Видит Бог, ты тоже так жестоко,
как и я, сметаешь со столов
ворохи случайных послесловий
и незабываемых ночей,
и никто тебя не остановит ты ничей.
Наше время некому отмерить
и дороги некому свести,
всё, что будет нам - по нашей вере,
если сможем столько донести,
вынести ли, выдержать ли, вырвать
солнце из-за плотных облаков...
И уходит наше время кри-во-да-леко...
31.10.08