Пустынность улицы. Хвосты позёмки.
И зажигалки вспышка на ветру.
И этот дом безадресный, казённый,
Стоящий на подветренном углу.
Неловкость пальцев, скованных морозом.
Мерцанье телефона. «Удалить».
Попытка вспомнить то, что за порогом
Оставил. Или что хотел забыть.
Прищуришься. А фары – как издёвка.
Тепло салона. Люди? Типажи.
Что ты забыл, идя на остановку
Маршрутки? Может, книгу, может – жизнь…