Тем летом кончилась война,
Была черёмухой больна
Окраина Рошаля.
Но, притворяясь не больной,
Стонала полночь за стеной,
Старухам спать мешая.
А осенью крысиной той
Они просились на постой,
Где лишь бы лечь да охнуть.
Она была за главврача,
А он ночами так кричал,
Что ей хотелось сдохнуть.
А той зимою он ушёл
В поля, где всяк – босяк и гол
В одной артели братской.
Она – жила, она – пила,
И бабкою моей была
Той самой – ленинградской.
А той весною шли дожди,
И сердце ёкало в груди
В облупленной больнице.
Там было резать, было шить,
И значит надо было жить
С неписанной страницы.
Вояки с нашего двора –
Кто блатота, кто фраера,
Кто петь ходил на клирос….
Она была им не сестра,
Её боялись мусора,
Я с ней в обнимку вырос.