Художники! Или расцветим массу мы,
Иль та всей серостью нас бросит на помост.
В. Лукьянов, "Монолог из средневековья"
Сумрачный день потух.
Больно внутри. Живая.
Дом обратился в слух.
Моцарт, сороковая.
Кто-то такой родной
Спустится с пьедестала...
Вот и еще одной
Флейтою меньше стало.
Флейта ли, дудка, кисть -
Жертвы игральной кости.
Кто на рассвете ввысь -
Вечером на помосте.
Дом позабыл про сон,
Тонет в слезах оркестра...
Такт отбивает Он.
Не торопись, Маэстро!
Как ни высок полет -
Будет душа Твоею,
Чаша не обойдет
Нового Амадея!..
Благословенна боль,
Та, что лишь раз дается.
Плачущий дом, g-moll...
Сороковая, Моцарт.