Как назло, он был очень красив.
Может, будь у него курносый, я бы и не стала о нём писать.
Было 12 ночи, октябрь, тридцать два прожитых года.
Что ж ещё?
Ещё - два ненапечатанных романа, каждый в 300 страниц толщиной.
(Сейчас они лежат дома на столе, каждый в отдельной твёрдой папке,
чтобы случайно не разлить на них кофе).
Их никогда не напечатают.
Он об этом ещё не знает, но догадывается,
потому что и среди писателей попадаются тонкие натуры.
Так вот, та, котрую он любил, ушла. А те, кто любили его,
были ему неинтересны.
Ушла...её раздражло, что он вечно спешит писать.
Правда, за рассказы он получал деньги.
Но разве это деньги?!
Он сидел на лавке, пил пиво и курил.
(Пиво - 4.20 бутылка, сигареты - 3.50 за пачку, а с
гонораами не очень спешат).
Он не смотрел на звёзды("Я своё отсмотрел!"),
и н жаловался на равноушие толпы("Я теперь равнодушнее всех!")-
Это он себя убедил.
А человек, у которого два ненапечтанных романа, может
убедить себя в чём угодно!
Он поднялся и быстро пошёл домой.
За ночь - два юмористичесих рассказа, утром - в издаельство,
иначе завтра он не сможет на лавке умирать под пиво.
2008