Отчего моя мать грустна?
Ей нелегкий достался ребенок,
Слишком бойкая, чтоб умирать,
как врачи предсказали с пеленок.
Не такая была как все,
И не хотела казаться паинькой,
С ранних лет сжимала в руке,
Как оружие поднятый валенок.
Неспокойная, как ураган,
На лету всё хватала и смело
Делала сто шагов в никуда,
Всё могла - ничего не умела.
Никогда не боялась и не ждала,
И не плакала, если обидят,
В ход не стеснялась пускать кулаки –
Ну и что? Пусть другие видят!
Гордо свой задирала разбитый нос,
И разодранные коленки,
Но никто не видел горючих слез –
В сотый раз я стояла у стенки.
И с мальчишками во дворе,
как всегда я играла на равных,
и 'девчонкой' меня назвать, не смел
никто - даже самый бравый.
И, наверное, потому
кто-то дальний и родом из детства,
"Привет!" произносит, ударив в грудь,
и живет всё еще по соседству...
Отчего моя мать грустна?
От того, что проходят годы,
А ее дочь как сто лет назад,
Вновь дерется с соседским Ромкой...