* * *
Ракушка держит море взаперти –
оно поёт и непрерывно дышит, –
хоть так, хоть сяк её в руках верти –
нет ничего. Лишь только память слышит,
как волны набегают на песок,
где шёлковый роняя поясок,
я чувствую движение и рокот,
нетерпеливо тороплюсь потрогать
кипучую волну. И вдруг она,
прохладной пеной пальцев ног касаясь,
ракушку розоватую со дна
приносит в дар… Счастливая, босая,
несу свою добычу через Сочи.
А море в ней рокочет и рокочет.